Трёхсотый день прошёл.
Неделя в свой черёд
Скользит промежду глаз невыстреленной пулей.
Всё будет хорошо.
Дозреет пьяный мёд,
И наш когда-нибудь угомонится улей.
Когда-нибудь и мы,
Прервав подсчёт морщин,
Расскажем детворе про взрывы и окопы,
Как были дни прямы,
Как воин был один
В том поле, где он штык воткнул в лицо Европы.
Сказав Костлявой «да»,
Жизнь выиграла в цене,
И пусть болтают, что всё выглядело глупо.
Я вижу города
Империи во сне.
Я вижу Гельсингфорс, Аральск и Мариуполь.
Я вижу чёрный прах
Того, что началось
Сто лет тому назад. Теперь раздуты угли,
И, смертью смерть поправ,
Они согреют злость
Вернувшихся домой потерянных республик.
Кружись же, голова!
Нам абрисы границ
Лишь завтра, может быть, всю правду дорасскажут!
Я комкаю слова
«Спаси и сохрани»
И вижу столько лет знакомые пейзажи:
Вот улица, фонарь,
Вот скользкая тропа,
Вот варежка, в снегу потерянная кем-то…
Над городом звонарь
Своё танцует па.
Грохочет голос русской ирреденты.
Декабрь 2022 - январь 2023
